In der Ferne heulten die Sirenen.
Einer der Männer draußen rief: „Holt die Frau raus, dann gehen wir.“
Mir stockte der Atem.
Daniel drückte einmal meine Hand. „Das werden sie nicht.“
-Woher weißt du das?
„Weil sie kein Geld mehr wollen. Papa hat ihnen Zugang versprochen. Sobald Kriminelle glauben, dass man sie identifizieren kann, verliert Geld seine Priorität.“
Richard schloss die Augen. Er wusste, dass Daniel Recht hatte.
Dann ergab alles einen Sinn: die plötzlichen Einladungen, die aufgesetzte Herzlichkeit, Barbaras Drängen, an den „nur für die Familie“ stattfindenden Abendessen teilzunehmen, Richards Fragen nach meinem Terminkalender, Daniels nächtliche Ausflüge, die Anspannung in seinem Kiefer, wenn sein Vater anrief. Meine Mutter hatte das Muster von außen klar und deutlich erkannt. Sie war umgeben von Männern aufgewachsen, die lächelten, während sie berechneten, was sie sich nehmen konnten. Sie erkannte den Hunger, bevor ich die Gefahr erkannte.
Aus dem Hinterhof drang ein ohrenbetäubender Knall. Sie kamen herein.
„Kellertür“, sagte Daniel. „Jetzt.“
Wir beeilten uns. Die Kellertreppe war eng und dunkel, und hinter uns brach in der Küche Geschrei aus. Daniel schob ein Regal beiseite und gab so eine in die Betonwand eingelassene Serviceklappe aus Stahl frei.
Ich starrte sie an. „Seit wann haben wir das denn?“
—Seit ich meinem Vater nicht mehr vertraue.
Er drehte das Radschloss. Kalte Luft strömte durch den Durchgang zur freistehenden Garage. Wir schoben Barbara zuerst hinein. Richard erstarrte beim Anblick der Öffnung.
